Hola soy narco, ¿qué cuesta comprar un aeropuerto para traer mi droga?

Nosotros no tenemos a Horatio Cane. A los españoles para desarticular mafias internacionales no nos hace falta un tipo duro y con gafas de sol que se pasee por ahí con la cabeza ladeada como si acabaran de pegarle una pedrada. Porque nuestros mafiosos son trabajadores sencillos, corrientes y se han empapado de esa cultura empresarial tan nuestra del “no te compliques, que sale caro”. ¿Introducir droga en el país? Déjate de lanchas fueraborda en mitad de la noche o de submarinos en miniatura. Vamos, preguntamos qué cuesta una terminal de aeropuerto, la compramos y listos.

El negocio va bien, muy bien. Viento en popa. Tanto que quizás su partida presupuestaria para I+D sea superior a la que el Gobierno destine a todos los sectores de producción del país. Si bien tiene ese pequeño pero de ser ilegal hasta las trancas. Y burlar a la policía es un trabajo extenuante hasta para unos 'honrados' delincuentes que sólo quieren ganarse la vida vendiendo 'honradamente' su producto y con unos costes que disparan el precio de la mercancía.

Por eso, como en tiempos de crisis hay que buscar recortar gastos, las cabezas pensantes de la mafia se ponen cerebros a la obra. Son horas de mucha actividad mental, muchas las ideas que se barajan, hasta que uno de ellos se pone en pie y grita, ¡Eureka!

Un racimo de pistolas envuelven su cabeza. ¿Quién es Eureka? ¿Va a entrar por la puerta? ¿Nos has vendido a la policía, puto traidor? Son algunas de las preguntas que le llueven. Tras aclarar que no es más que una expresión cuyo significado viene a ser "¡Lo encontré!", explica a sus colegas mafiosos cómo introducir diez toneladas de droga a un precio más que razonable.

"¿Cómo?" le exhortan.

"Fácil, responde, vamos al aeropuerto de Ciudad Real, compramos una de sus terminales y después llamamos a nuestros contactos en África y América Latina para que carguen un par de aviones y nos la envíen".

El plan es perfecto. Ciudad Real es uno de esos aeropuertos españoles donde el volumen de tráfico aéreo permite no levantar sospechas con la llegada mensual de varios vuelos procedentes de países productores o exportadores de cocaína. Nadie sospechará jamás de lo que realmente se cuece allí.

Todo se va al traste. Los mafiosos se acercan y preguntan por el responsable del aeropuerto. Tienen una oferta que no podrá rechazar, aseguran. Están dispuestos a comprar una terminal.

"¿Para qué?" Pregunta alguien.

"Para qué va a ser, para traer la droga de una forma más sencilla. No sabes lo caro que sale tener una red de mulas. ¿Sabes cuántos culos se han de rellenar con bolas de coca para 'colar' en el país diez toneladas de droga al mes?. Echa cuentas"

El tipo asiente. Visto así. Les pide que tomen asiento, mientras él avisa al 'encargado' y telefonea a los pelochos, para preguntar por el número de la Unidad de Delincuencia Especializada y Violenta (UDEV) a la vez que entra en un sorteo de unas entradas de cine. Porque ser responsable no exime de aprovechar las oportunidades que a uno se le presentan. La operadora le pregunta si desea que le ponga en contacto, el tipo responde con un "sí, por favor". Un tono, dos tonos...alguien al otro lado de la línea.

Explica que tiene sentados en el aeropuerto de Ciudad Real a unos mafiosos interesados en comprar una terminal para traer una tonelada de droga al mes. Pregunta qué hace, si se la vende o si espera a que vengan a detenerlos. Un negocio así no se cierra todos los días.

"No nos engañemos" les dice a los agentes "este aeropuerto, como otros de nuestra geografía, son como esas pistas forestales que los narcos construyen en sus laboratorios en mitad de la selva. Su actividad no es mucho mayor y su sensación de estar aislados es idéntica. No me extraña que crean que puede servir a sus intereses. Si hasta puede que los confundan"

El policía asiente. Es incapaz de responder al por qué de algunas infraestructuras cuya construcción ha supuesto inversiones multimillonarias y su funcionalidad es cuanto menos dudosa. Y si bien ve, por ejemplo, una cierta utilidad para actividades al margen de la ley como el tráfico de drogas, por su tranquilidad, su poco control, no deja de apuntar que se trata de negocios ilegales y que, como tales han de ser perseguidos y castigados.

"Ya es mala suerte. Para un comprador interesado en dar servicio a las instalaciones, va y resulta ser una mafia del narcotráfico”-le dice mientras se aleja con uno de los detenidos.

El tipo del aeropuerto se encoge de hombros. Así es la vida.  

Hollywood piensa en AENA, desvía como puedas

Creo que la tríada Zucker, Abrahams, Zucker, ZAZ para los amigos y el mundo de la farándula en general, responsables de la comedia Aterriza como Puedas, ya se han puesto en contacto con AENA para negociar los derechos de lo que consideran puede ser un auténtico bombazo en las taquillas, un proyecto al que han bautizado con el título provisional de: “AENA, desvía como puedas”. Como su actor fetiche, Leslie Nielsen, ya no está entre nosotros, no descartan ofrecer el papel de Conseller de Interior de la Generalitat de Catalunya al propio Conseller, Felip Puig. porque está tan o más dotado para la comedia. Las localizaciones para filmar no admiten discusión, el aeropuerto de El Prat y los de Girona y Reus. Escenarios reales.

No es para menos. Un productor avezado sabe que lo acaecido el pasado martes 9 de noviembre a eso de las 22:20 horas en el aeropuerto barcelonés es una de esas historias dignas de los Hermanos Marx o mejor aún de los Farrelli. Porque únicamente entendido en clave de comedia alcanza uno a comprender que unos trabajos sin especificar acabaran con el corte de un cable que suministraba la electricidad a parte de las pistas de aterrizaje del aeropuerto, que un total de once aviones se vieran obligados a ser desviados y que nadie avisara a Interior para activar los protocolos de seguridad.

Puedo entender una avería. Entra dentro de lo imaginable. Las cosas se rompen, se estropean... Lo dicho, puedo entenderlo, aunque no por ello es menos chocante que un aeropuerto con el tráfico aéreo de El Prat fíe parte de la iluminación de sus pistas de aterrizaje a un único punto, a un cable, y que no disponga de un 'plan B' que garantice el suministro en caso de caída del tendido eléctrico. Lo que escapa a mi entendimiento, poco, dicho sea de paso, es que ni el aeropuerto ni AENA pongan en conocimiento de la Conselleria de Interior un incidente de esta índole, para activar el protocolo de actuación comprendido en el Plan Aerocat.

Me imagino la estampa. El trabajador que duda entre si avisar o no avisar para que activen el plan de emergencias aéreas acude a pedir consejo al máximo responsable y éste responde diciendo eso de 'Quita, quita, para qué vamos a andar metiéndonos en follones de ambulancias, bomberos y demás si esto lo arregla Paco el operario de mantenimiento en un santiamén. Va a la pista, Pela un poco el cable, enrosca unos con otros los hilillos naranja, lo tapa todo con cinta aislante y aquí no ha pasado nada' Por cierto....¿alguien sabe si está abierto el aeropuerto de Reus?' Después de esa noche su controlador a buen seguro que habrá pedido la baja por estrés.

Una vez restablecido el suministro eléctrico, AENA y el aeropuerto de El Prat, se fueron a dormir con la misma satisfacción que la de ese niño con cara de pillo que ha sabido librarse con astucia de la regañina de su madre después de haber cometido una travesura, a la espera de que los afectados por el incidente no alzasen la voz o el 'tuit', o el 'facebook', o el blog. La misma satisfacción con la que dormía Felip Puig, conseller de Interior, ajeno a tanto trajín.

Qué cara se le debió quedar cuando a la mañana siguiente, al encender la radio, se enteraba de todo este asunto. Menudo cabreo se habrá cogido. Pero no por la omisión de la avería, ni por la imagen de inefectividad que pueda dar la Conselleria, sino por el hecho de haber perdido una oportunidad de oro para coger el helicóptero. ¡Mecachis...pues hala, expediente informativo!

Todo esto ha servido para que me dé cuenta de que además de importarles un carajo a las compañías aéreas y a los controladores, los pasajeros tampoco son importantes ni para el aeropuerto ni para AENA. De acuerdo, la avería no pasó de contratiempo, pero la seguridad del pasaje es lo primero y más vale pecar de previsor que andar lamentando después con 'miniseries' de televisión algo que pudo haberse evitado.

Por lo pronto, como medida excepcional, las compañías aéreas han empezado a contratar elfos para sus vuelos con destino a Barcelona. Irán de copiloto y así, en caso de apagón, serán los encargados de aterrizar el avión, pues, como es sabido, son seres capaces de ver en la oscuridad.

Y yo...bueno, aunque no tengo miedo a volar, ahora tendré algo más de cuidado a la hora de programar mis viajes. La vuelta, siempre de día.

Necesito un crédito, tengo un familiar enfermo y he de pasar la noche en el hospital

La Sanidad es uno de los muchos servicios públicos sensiblemente afectados por la austera política económica de recorte. En Catalunya, el Gobierno de la Generalitat ya ha telefoneado al afilador en varias ocasiones para que pula la tijera, cuyo filo se ha quedado romo de tanto cortar aquí y allá. Es tanto su trabajo que podría crearse un cargo específico para él, algo así como “Amolador Oficial de la tijera presupuestaria de la Consejería de Sanidad”. Soy de los que quiero creer que algunos de los reajustes son lógicos y que el problema radica en que no se han explicado al conjunto de la sociedad con suficiente claridad. Por eso puedo hasta excusar algunas medidas de contención del gasto. Sí es para preocuparse y mucho, el rumbo que empieza a tomar en ciertos lugares esa necesidad de hallar ingresos recurrentes. O por lo menos, así se desprende de la noticia de ABC donde aseguran que en cierto hospital de Barcelona cobran al familiar por dormir velando al convaleciente.

El artículo es demoledor. Alquilar una cama cuesta en torno a los 70 u 80 euros diarios y unos 47 euros una butaca. Y si bien aclara que portavoces de la dirección de este conocido centro hospitalario barcelonés han admitido que se trata de una práctica habitual en unidades como las de Maternidad, donde el número de camas libres es mayor, recalca que esta práctica está propagándose a otros centros, como el Hospital de l'Esperança (Barcelona) o el Hospital de Igualada. Una pista, en él se operó "Por qué no te callas". Me pregunto si a sus familiares les cobrarán o si por el contrario algún pobre diablo de otra planta dormirá esa noche al raso o en una silla de ruedas para que disfruten de la confortabilidad de un colchón doble. 

Por mi parte creo que es de vital importancia averiguar si dormir en el suelo también está tarificado y si las camas y butacas están a precio de Hotel u Hostal, el duro cemento lo está al de Cámping de tercera categoría, de esos que no tienen piscina y una sola ducha por cada setenta tiendas de campaña. Y si los alquileres incluyen la ropa de cama y la almohada o eso se considera un extra. Porque el problema ahora ya no es caer enfermo, es que lo haga alguien cercano a ti.

Me imagino ingresando a mi abuela de ochenta y muchos años, con una mano tomando la suya y en la otra sosteniendo el teléfono móvil mientras gestiono un préstamo de 6.000 euros con una empresa de crédito rápido.

“¿Cuál es el motivo de su solicitud?” me preguntarán. “Tengo un familiar enfermo y no sé cuánto tiempo estará ingresado en el hospital”, responderé. “Entiendo...¿sabe si incluyen la ropa de cama en el alquiler? Concluirá la teleoperadora antes de decirme: “ya dispone de sus 6.000 euros para sufragar su estancia en el hospital, Sr. Criadordesapos. Espero que su familiar tenga una pronta recuperación. Adiós, buenos días”.

O eso o la alternativa de despedirme de mi abuela cuando finalice el horario de visitas: “Me voy, ya me pasaré mañana si es que no has estirado la pata”.

La tele de pago. El agua de pago. Ahora también de pago la butaca donde 'maldormir' y dar vueltas toda la noche mientras haces compañía a alguien que se recupera de alguna dolencia o intervención que ha requerido hospitalización. Mañana, quién sabe.

Igual instalan un contador como el de los taxis a los pies de la cama y empiezan a cobrar por minuto de recuperación al paciente. O una pequeña barrera como la de los aparcamientos, con una garita y un guardia dentro en la puerta de la habitación. Paciente, a pupilaje. Visitante, a tanto el minuto de visita y a pagar por fracciones de un cuarto de hora.

O mejor, en la entrada del hospital unos tornos con una tarjeta que indique la hora de entrada y la de salida. A pagar por el tiempo de estancia, independientemente de si se es paciente o visitante, con posibilidad de finaciar en cómodos plazos y con descuentos por pronto pago. Se acepta Visa, Mastercard, Euro6000 y American Express.

Por eso, si Nostradamus levantara la cabeza reconocería que profetizar el fin del mundo conocido con efecto inmediato es un juego de niños en comparación con tratar de aventurar hacia dónde va la Sanidad Pública. Para lo primero aseveraría no necesitar revelaciones vaporosas ni visiones apocalípticas Un simple periódico es suficiente. Sus páginas vienen salpicadas de augurios, de señales indicadoras de que la humanidad ha iniciado su viaje sin retorno hacia la autodestrucción, trufadas de tipos que se enfadan con sus amigos y los arroja al mar en su coche con él al volante, de asteroides que pasan 'rozando' junto a la Tierra o de futuras paternidades inquietantes como la de Paquirrín. Para lo segundo, te diría que hasta Dios Todopoderoso, se vería en la obligación de admitir problemas técnicos en sus sistemas de omnisciencia.

Rajoy y Rubalcaba, reyes del cacareo o de los 'careos caca'

Ha pasado el cara a cara y de todo lo dicho en la noche de ayer sólo consigo recordar un detalle y dos o tres datos, todos facilitados por Pepa Bueno en la antesala del mismo. Uno; el plató era de color gris y con moqueta negra antideslizante. Dos, tenía una superficie 200m2. Tres, la temperatura ambiente era de 21º. Y el detalle: la americana XXL de Rubalcaba. Le iba tan grande que llegué a pensar que al final del 'cacareo' (palabra compuesta para definir una 'caca de careo' o bien el show de dos gallinas ponedoras cacareando en el corral; mucho 'poc, poc, poooc' y poca concreción de ideas) se la agarraría por las puntas, desplegaría dos gigantescas alas negras y saldría volando del plató cual murciélago, batiendo los brazos con fuerza.

Lo peor del asunto es la inquietante lectura que extraigo de todo esto. Porque habla poco o nada en favor de los candidatos que en los tiempos en los que les toca erigirse en la figura de confianza del ciudadano de a pie, la que asegure que hay vida más allá de las listas del INEM, el aspecto que más me reconfortara anoche fuese la seguridad de que a la mañana siguiente ni Rajoy ni Rubalcaba se verían obligados por enfermedad a tener que cancelar actos de su campaña electoral, gracias al buen hacer de los organizadores del debate y a su temperatura ambiente de 21º.

Ya lo comenté en un post anterior y después de lo de ayer me reafirmo. Rubalcaba y Rajoy son como ese chaval que se sienta en el sofá en las fiestas de cumpleaños, apartado. El mismo que a la hora de abrir los regalos cuando le entrega el suyo al homenajeado éste le pregunta qué hace en su fiesta y si se conocen de algo. El mismo que le responde: “Vamos y venimos juntos al colegio desde que nacimos, vivimos enfrente el uno del otro, la puerta de tu cuarto está delante de la de mi cuarto, joder, Mariano, que soy Alfredo, tu hermano.” Así son. Dos líderes de partido con ausencia de carisma.

Por todo lo demás, suscribo mi impresión inicial y hoy tengo la cara del tonto que se ha pasado una noche de su vida pegado frente al televisor viendo a dos señores hablar de nada en concreto. Y no es que difiera mucho de lo que pueda ser otra noche cualquiera de mi vida, donde se me queda la misma cara de tonto de ver a personas hablar de nada en concreto. El matiz radica en que los días de cada día son los 'sesudos' tertulianos de programas de intelectualidad de altos vuelos low cost como La Noria los que me la provocan y ayer, supuestamente, el hombre que va a gobernar el país en el que vivo. Un país que, según los últimos indicadores del BBVA, está de nuevo a las puertas de la recesión y en el que el paro seguirá aumentando en 2012.

Y ponerse en manos de quien asegura hablar claro y sin tapujos y no dice nada es para cagarse de miedo.

Por si acaso yo ando trabajando en la elaboración de una línea de papel higiénico en la que puede leerse: “Mira por dónde me paso tus promesas… y el nombre del que resulte elegido Presidente del Gobierno”.

Y es que tanto si elegimos la senda del cambio, como si elegimos la senda del cambio del cambio, tengo la impresión, funesta, de que esto sólo lo arregla Chuck Norris a guantazo limpio.

Tita Cervera, un chantajista poco hábil y un negocio en ciernes: Academias de chantaje

Asisto con preocupación a como la crisis se ha comido a cucharadas el yogur griego de la nevera de la Unión Europea y a su presidente, Yorgos Papandreu, que ya no le dirá a Angela Merkel y Cía eso de “jorroña, que jorroña” y la “asesoría económica voluntariamente forzosa del FMI y Europa sobre las cuentas del Estado italiano”, que es mejor que decir Intervención, una palabrota que hiere los oídos de tito Silvio Berlusconi, poco acostumbrados a un lenguaje tan soez. Ni en sus fiestas 'Bunga Bunga' más salvajes se es tan políticamente incorrecto. Sin embargo, a pesar de estas barbas que veo pelar y de creer que la española lleva tiempo a remojo, mi cabeza y mis ojos no dejan de dar vueltas a una escueta noticia de El Periódico de Catalunya acerca de un extraño intento de chantaje a Tita Cervera.

Admito sin ningún pudor que mis habilidades criminales son ínfimas, que mi carrera delictiva no ha ido más allá de comerme el bocadillo de algún compañero de escuela a la hora del patio o de pedir prestado un bolígrafo que no regresó jamás a su dueño. Todos los conocimientos que haya podido adquirir sobre cualquier actividad al margen de la ley, incluido el chantaje, han sido bebidos de la literatura y el cine, auténticas fuentes del saber para individuos como yo, que sudamos la gota gorda sólo con plantearnos la posibilidad de colarnos en el metro.

Tras buscar en la letra C del archivo de mi cabeza todas las referencias a las normas básicas para un chantaje, mi manual del perfecto chantajista me dice lo siguiente:

“El sujeto A dispone de una información comprometedora del sujeto B o de alguien próximo a él cuyo interés por mantener oculto la hace susceptible de ser intercambiada por una cantidad de dinero o algún tipo de favor o pago en especies”.

Entonces vuelvo a releer la noticia y pese a mi total nulidad como chantajista su lectura hace que me resulte aún más desconcertante. Según el diario, la revista Interviú, se hace eco de un tipo que ha exigido a la Baronesa Thyssen el pago de 30.000 euros a cambio de un vídeo con supuestas escenas sexuales de su nuera, Blanca Cuesta y supongo (porque la noticia no lo aclara) a cambio de no hacerlo público. Tita no ha dudado en denunciar los hechos ante el Juzgado de Instrucción Nº 40 de Madrid.

¿Y qué me asombra y hace que hasta ese pobre diablo pueda resultarme simpático? Sencillo. Qué interés puede tener la Baronesa Thyssen en mantener en la sombra un documento que puede poner en un aprieto a su poco querida nuera. Ninguno. Es más, incluso entendería que Tita le hubiese respondido:

“¿30.000 euros? Te pago 60.000 euros y te doy el número de teléfono del director de tal y tal revista si lo publicas en DVD. ¡Ah, y para mi hijo la copia en HD, si puede ser”.

¿Qué clase de chantaje es ofrecerle al enemigo la cabeza de su rival en bandeja de plata? Es como si mañana se planta un tipo en la calle Génova y amenaza que o le incluyen en las listas electorales o revela algunos trapos sucios del candidato de la oposición. O como si va a Sálvame y amenaza que o cobra 30.000€ o cuelga en Facebook imágenes 'poco adecuadas' de alguno de sus colaboradores.

Este último ejemplo no es muy acertado porque conociendo el funcionamiento del programa, seguro que no pagan y después hacen sangre con un contenido al que sacarán rentabilidad sin tener que desembolsar un céntimo.

Un último apunte: ¿30.000€? Recientemente la baronesa indicó que Borja percibe en concepto de herencia algo más de 1 millón de dólares al año y el tipo pide 30.000 euros. O la crisis ha hecho estragos en todos los sectores, hasta en el del chantaje, o a este chantajista le hacen falta un par de clases.

Quizás sea una buena idea para los tiempos que corren. Escuela de chantaje.

Lo veo: “¿Su jefe no le sube el sueldo, se gasta el dinero en putas y tiene el mail de su santa esposa? ¿Su marido le controla hasta el último céntimo y en el móvil de su cuñado hay mensajes 'calientes' con una 'amiga especial'? Logre ese aumento. Dese un capricho a costa de su cuñado. Aprenda a sacar tajada a la información comprometedora que se posee”.